Quelle situation déplaisante. Laisser ses camarades se battre. C'était le pire affront qu'il pouvait se faire à lui même. Il se jugeait faible. Être alité n'était pas dans ses habitudes. Qu'importe les faiblesses, le Stromgardien s'était toujours révélé être apte à dépasser ses blessures pour se relever, et frapper, encore et encore, jusqu'à ce que son ennemi cède aussi. Mais que faire lorsque l'ennemi se révèle être son propre corps ? Ses muscles avaient failli à leur tâche de soutient. Son cœur avait failli à sa tâche en lui faisant perdre conscience. Une fois de plus, en l'espace de deux missions, le soldat qui s'estimait vétéran avait terminé le combat sur un lit d'hôpital. Peut être était-ce pour lui le signe attendu ? Devait il arrêter de se battre pour transmettre son expérience et ses talents aux générations suivantes ?

Adossé au comptoir de cette taverne qu'il a l'habitude d'occuper jusqu'à la fermeture, il grogna et secoua la tête pour en chasser les sombres pensées. Il n'était pas responsable de ces échecs. Il n'est pas maître de ses flancs, il n'est pas maître de la dispersion des balles. Même le meilleur des guerriers peut tomber d'une balle perdue, d'un coup dévié. Le hasard, ou cette entité capricieuse que l'on nomme Destiné, était en réalité les fautives. Il ricana, estimant s'être brièvement laissé allé à une réflexion de femme.
L'introspection n'étant pas réellement son fort, se soldat préféra se conforter dans une optique de négation, et enterra ses doutes sous mille lampées d'alcool bas-de-gamme. L'esprit embrumé est toujours entravé, et le soldat, ivre, avait surtout tendance à provoquer ses voisins de comptoir dans de vigoureux coups de coudes. Et, lorsqu'il ne frappait pas, il se bornait à une activité encore moins constructive : il s'amusait à refaire le monde. Écouté par ses camarades comme s'il était le gourou d'une secte, il dissertait sur les maux du monde, pourquoi et quel était le sens de la vie. Tant de question sur lesquelles il n'aurait même pas songé à s'interroger en temps normal.

Plusieurs heures plus tard, il était de retour chez lui. À embrasser le sommet du front de sa fille endormie. Ses doutes et ses craintes oubliées sous la couche d'une personnalité trop bornée pour admettre quoi que ce soit.
La Gargouille de Stromgarde n'allait pas se laisser abattre par ces ennemis vicieux que sont le temps et le hasard.

Ce n'était pas les premières côtes cassées ni les premières ecchymoses, mais pas de cette façon là.
Il n'avait rien pu faire lors de la dernière mission, rapidement attrapé par le col et ramené dans la ligne de la Horde de Fer.

Roué de coups, piétiné, inutile et impuissant pour aider son Sergent, ses camarades, Myrnel et lui-même.
Humilié, son orgueil blessé lui faisait bien plus mal que ses côtes, lui, ce vétéran de l'armée régulière qui avait participé à bien des batailles, qui avait connu la première guerre de ses yeux d'adolescent, qui avait participé à la seconde, se faire maltraiter ainsi comme une foutue bleusaille qu'il était dans ce régiment.

C'est la rage au ventre démultiplié par cet affront honteux, qu'il est sorti de l'infirmerie, bien décidé à tuer le plus d'Orc que quiconque ne l'avait jamais fait, ou bien, à mourir glorieusement pour l'Alliance, son Roi , Hurlevent, ses officiers, ses camarades...

Ainsi c'était fait...

Elle en avait réellement assez de tourner en rond à regarder ces peaux brunes se déverser sur sa terre et qui sait, peut être revivre ce funeste moment de la destruction de Hurlevent qui avait à jamais marqué la gamine qu'elle était.

Laelvalia était une femme pragmatique et brutale, une alchimie étrange avec une indéflectible loyauté.Ce qu'elle craignait le plus à dire vrai et qui avait prit racine dans son esprit en voyant son armure de service aux ornements dorés n'était pas les orcs.On pouvait lui faire bien des reproches mais son manque de courage n'en faisait pas partie.

C'était le régiment.Pas les hommes, elle avait eu plutôt une bonne impression des gaillards, mais le régiment...
La carne s'était habituée à travailler avec une petite équipe de ses semblables en parallèle  du gros de la troupe avec une discipline existante mais minimale et craignait par dessus tout d'être laissée dans la ligne derrière les boucliers, à demi inutile à son sens.

Elle n'avait pas tout dit au vieux Brûleflanc sur ses états de service alternant indiscipline, dégradations et actes héroiques salués par une ribambelle de décorationsà rendre jaloux le parvenu moyen suivies du trou à peine posées.
On disait le Connétable habile tacticien.Elle espèrait qu'il emploie ses talents à la bonne place en rentrant au cantonnement, à trois heures du matin, ce qui ne l'empêcha pas d'être parmi les premières pour le salut au drapeau du matin.

Les soldats du 72ème rentrèrent tard dans la nuit, juste avant l'aube, visiblement fatigués et, pour certains, choqués. Ni vainqueurs, ni vaincus.

Le vieux vétéran congédia ses hommes, leur accordant un quartier libre bien mérité, avant de passer près d'une heure à déambuler dans les couloirs du Donjon, la tête ailleurs, pleine de questions. Il ne parvenait pas à trouver de réponses, et n'y parviendrait sûrement pas avant la prochaine sortie des Aigles. Et cela le rendait fou ! Les soldats avaient été marqués par ce qu'ils avaient vu, subi, et le Chevalier-Lieutenant craignait que certains rechignent à y retourner.

Après avoir parcouru le Donjon en long, en large, et en travers, se contentant d'un hochement de tête pour répondre à ceux qui le saluaient, Samuel resta de longues heures dans son bureau dont la porte resta grande ouverte. Une plume dans les mains, rédigeant une rapport visiblement rien fourni.
Pourtant aucun rapport ne fut rangé là où il aurait dû l'être. Une simple note vain se rajouter aux autres sur le tableau d'affichage.

Le retour sur Hurlevent avait été éprouvant pour le Régiment, fatigué et endeuillé.

Janey ne souhaitait pas aller dormir ni se reposer durant cette courte nuit, elle n'y arriverait pas, elle le savait. Mille pensées s'entrechoquaient dans son esprit, la vision de l'homme tombant fatalement à terre et l'image de ce corps racorni la hantaient. Elle pleurait sans cesse depuis ce moment tragique, les sanglots lui serraient la gorge et ses yeux étaient gonflés.

L'adolescente savait qu'elle passait pour une chouineuse mais c'était plus fort qu'elle. Elle se sentait tellement impuissante face à la mort, tellement peinée par la disparition de l'un des siens. La disparition de son frère d'arme ravivait la douleur de la mort de son frère de sang, cette impression d'abandon et de solitude resurgissait.

Telsius avait été le réconfort pour ses larmes et semblait également très affecté par cette mort brutale. Ensemble, ils se soutenaient. Ils décidèrent d'effectuer une veillée de prières dans la Cathédrale afin de rendre hommage et de trouver un appui dans les dévotions.

Citation :

Nous te prions avec confiance, Lumière. Que toute faute commise en parole, en acte ou en pensée lui soit pardonnée, ensemble, prions. Souviens-toi, Lumière, de ton amour.

Pour notre frère qui vient de nous quitter, afin qu'il trouve le bonheur et la paix que tu lui réserves ; pour sa famille, afin qu'elle demeure unie dans cette épreuve. Ensemble, prions. Souviens-toi, Lumière, de ton amour.
 
Pour nous tous ici rassemblés, et pour tous ceux qui aujourd'hui sont dans le deuil, afin que notre foi soit plus forte que notre peine et que nos regrets ne soient pas sans espérance, ensemble, prions.Souviens-toi, Lumière, de ton amour.
 
Pour ceux qui souffrent, afin qu'ils ne se croient jamais abandonnés de Toi, ensemble, prions. Souviens-toi, Lumière, de ton amour.
 
Pour tous les hommes, afin que leur vie sur Azeroth devienne plus fraternelle et plus juste, ensemble, prions. Souviens-toi, Lumière de ton amour.

Lumière, Toi qui aimes tous les hommes et ne veux pas qu'un seul d'entre eux se perde, exauce la prière de ton peuple.

Une douce brise matinale vient de l'océan, les rayons du soleil peinent à investir le petit jardin. Il est 07h passé de quelques minutes en ce 5eme jour du 11eme mois de l'an 34.
De mon banc en pierre, j'entend la rumeur de la ville, les braves citoyens de Hurlevent entament leur routine quotidienne. Les marchands préparent leurs échoppes, les gens s'agitent dans les rues et les enfants flânent sur le chemin de l'école. Une journée comme les autres.
Au donjon, quelques serviteurs préparent le petit-déjeuner en cuisine, mais le calme régnait, un calme inhabituel, un calme mortel..

J'était de garde sur les remparts la nuit précédente, mes côtes cassées vont mieux et ne me font plus mal. Le médecin de l'infirmerie Royale m'a convaincu de ses compétences et de l'effet bénéfique de ses potions, beaucoup moins sur leurs goût. "Apte au service le 6 de ce mois" était-il noté devant mon nom sur son registre.
C'était donc sans moi, à ma plus grande déception, que mes camarades étaient partis en mission du côté de Surwich.
C'est avec un pincement au cœur et sans nouvelles de leur retour que je vais donc me coucher.

Il est près de 14h, je suis debout dans la cours inférieure, dominée par la statue du Roi. L'après-midi est à l'image du matin, un soleil froid, et une brise si douce qu'elle ne fait frémir ni arbres ni pavillons. Je porte mes mains au dessus de mes yeux, deux mouettes se chamaillent au dessus de moi. Un cri retentit, l'un des deux bat des ailes, et bien que je ne soit pas superstitieux, mon sang se glace, ce sont non pas des mouettes, mais des corbeaux.

Je décide de rentrer à l'intérieur du château, l'ambiance n'est guère plus joyeuse. Personne de visible dans les couloirs, seul des échos de pas ricochent sur les murs de marbre, sans pouvoir en déterminer la provenance. Les portes des pièces sont fermées pour la plupart, seule celle du Chevalier-Lieutenant Drent est ouverte. Penché sur son bureau une plume à la main, il rédige sans doute le compte-rendu de la mission de cette nuit. Je ne le dérange pas et file à la bibliothèque, elle aussi dénuée de vie, ou je passe l'après-midi à lire divers manuscrits.

Après un rapide repas vers 18h30, je m'équipe à la salle des armes afin d'entamer ma seconde nuit de garde. Il me reste 5 minutes à glander avant la prise de service, lorsque j’aperçois une nouvelle note sur le tableau d'affichage :



"En cette triste et difficile soirée, le Fantassin Aaron Larcher est tombé au combat. Les Aigles du Roi sont en deuil."



Je baisse les yeux, je ne le connaissais que peu, plutôt froid et distant, tout aussi bavard qu'une pierre, il était néanmoins un compagnon d'arme et un soldat aguerri, un de plus tombé sous les coups adverses.
Attristé, je comprend pourquoi cette journée semblait glauque.

Je prend la direction du chemin de ronde, ce soir c'est la pleine lune, le ciel est dégagé et les étoiles luisent. Il fait froid et je frissonne. Je m'assied dans le poste de garde éclairé d'une bougie, sort mon carnet et commence à griffonner dessus.

Au dessus d'Aslore, un oiseau était niché au creux d'une poutre, s'il avait su lire, voici ce qu'il aurait pu voir : "Une douce brise matinale vient de l'océean..."

Un homme se dirige dans la bibliothèque Royale s'assied et sort un journal de sa besace:

Citation :

" Le 9 du 11eme mois de l'an 34-

Je déambule dans les couloirs du Donjon, de mauvaise humeur, je souffre de tourner en rond, et est pressé de retourner sur le terrain avec mon nouveau régiment, de montrer de quoi je suis capable, et espère être à la hauteur de la réputation des "Aigles du Roi".
Hier, le 72eme était chargé de l'escorte d'un convoi et n'ai pas été affecté à l'escouade. Au lieu de ça, je suis de garde sur les remparts, de nuit, comme une vulgaire recrue. Le Connétable souhaite sans doute me voir à l'entrainement d'abord.

Le Connétable Brûle-flanc, mis à part l'entretient lors de mon affectation, je n'ai pas eu le loisir d'avoir une discution avec lui.  Il semble être un homme très occupé diplomatiquement. Encore aujourd'hui il recevait un Commandant d'une compagnie dont je ne me souviens plus le nom. J'ai hâte qu'il puisse voir en moi un Fantassin soucieux de son régiment et de ses compagnons d'arme. Et non un transfert pistonné.
Le Fantassin Smith, bien que jeune, semble avoir la tête sur les épaule. Elle a l'air d'avoir un sacré vécu malgré son jeune âge. J'espère que sa dévotion n'a d'égal que le courage de mes compagnons d'arme, mais pour l'instant je n'ai croisé qu'un Sergent, une naine, peu bavarde mais semble avoir du coeur."

L'homme referme son journal, se lève, soupir et va prendre son tour de garde.

La journée de la veille avait été longue, épuisante. Un entrainement aux aurores suivi des tâches quotidiennes, puis après un repas simple, un nouvel entrainement afin de tester les capacités d'un nouveau fantassin qui avait fini par l'assommer, un mal de tête rapidement vaincu par une bière à la taverne, un coup de sang quand le contenu de sa choppe avait fini dans la figure d'un sergent, frôlant la sanction disciplinaire....Puis la soirée, la chaleur suffocante du marais, la boue qui attachait les lourdes bottes au sol, la marche interminable dans cette nature hostile, de pauvres êtres qu'il avait fallu bousculer, leur arracher leur pauvre vie qui ne leur appartenait déjà plus, et enfin, un semblant de combat sur un monstre qui s'offrait de lui-même à la mort...et finir par tout oublier grâce à la brûlure cinglante de quelques verres d'alcool avalés trop vite...C'est comme une jeune enfant que Tanja s'écroula dans son lit, en chemise, dormant jusqu'à ce que le soleil soit haut dans le ciel.

Le vieux gnome n'avait pas attendu, dès son arrivée pour s'installer dans les faubourgs de la colonie de Castel-Wrynn. Il avait sorti de son petit coffre sur roulettes de quoi se monter une tente bien démarquée des autres.

Il passait à présent ses journées dans cette tente, bien grande pour sa taille, stylisée aux couleurs du Kirin Toret posée derrière un panneau « Ne pas déranger, je maîtrise à la perfection la métamorphose. ». Il ne sortait qu'occasionnellement, pour aller chercher un peu de compagnie auprès des colons de l'auberge ou dans les rues du fort puis s'en alla retourner à ses travaux si mystérieux qui faisaient parfois paraître des petits éclairs bleutés ou des vapeurs pourpres qui quittaient sa tente.

Lohengrin quitta la taverne de Comté-du-Lac en remettant son chapeau noir sur la tête. Si d'autres étaient sortis entre-temps, ils auraient pu l'apercevoir se diriger vers le bordel le plus proche. Aux aurores, il aura était possible de l'apercevoir s'entraîner à faire toutes sortes d'exercices, entretenant sa forme physique.

Rude fut la bataille. Ulrich avait puisé au plus profond de ses ressources cette nuit là, et continua pendant quelques minutes à venir en aide aux plus nécessiteux. C'est quand il commençait à tourner de l'oeil, croulant sous l'épuisement, qu'il décida qu'il était temps de passer le relais aux renforts Hurleventois. Il se dirigea vers la caserne, lessivé, prenant tout juste la peine de détacher les sangles de ses épaulières puis sombra dans un sommeil profond jusqu'au lendemain matin.

C'est en se levant la bouche pâteuse et les cernes soulignant ses yeux fatigués qu'il découvrit avec horreur qu'il avait perdu sa masse pendant la bataille. Cette masse qui était une extension de son bras, porteuse de la Lumière vindicative, qui avait brisé tant d'os et soigné encore plus de bonnes gens, cette masse bénie des rois qui avait vu tant de paysages et de champs de bataille ; disparue. Il savait combien la Légion aimait souiller, corrompre les armes sacrées. Plus jamais il ne retrouverait sa masse bien-aimée. Le jour même il alla à Hurlevent à dos de griffon et décida de s'acheter une nouvelle masse, le coeur encore plus lourd que l'épuisement qui pesait sur ses épaules.

Il voulait une masse qui lui plaise, quel qu'en soit le prix. Les forgerons de la Main d'Argent étaient ceux qu'il fallait aller voir. Sur place, on lui annonça que les forgerons avaient quitté Hurlevent pour aller rejoindre le front, retranchés dans un endroit tenu secret. Ils avaient laissé derrière eux un faible arsenal, tout juste de quoi tenir les quelques paladins restés en arrière armés. Il mit le prix pour une masse à une main, de qualité évidemment -puisqu'il s'agissait tout de même de l'oeuvre de la Main d'Argent-, et retourna à Comté-du-Lac avec une arme qui ne comblera jamais le vide laissé par la précédente.

Alors que les promotions furent données dans la soirée du 29/09/36, Lohengrin ne partit pas au bordel, comme il était coutume de le voir faire depuis son arrivée à Comté-du-Lac. Il resta volontairement au quartier-général du manoir, rédigeant une pile de papiers qu'il donnera en partie au forgeron du village le lendemain, et garda l'autre pour lui, dans sa musette. Aux aurores, il poursuivit son entraînement, cette fois-ci avec sa monture. Il déclara aux hommes de la compagnie qu'il l'avait nommé "Tranches-lards" et déconseilla aux hommes de s'en approcher.

La chevalier s'installa sur l'une des tables en fin de soirée afin d'y rédiger une missive qu'elle donna à un coursier lorsque celle-ci fut terminée, lui demandant de galoper toute la nuit et le plus vite possible jusqu’à sa destination. Le lendemain, en début d’après-midi le coursier revint à Comté-du-Lac et transmit sa missive à la chevalier. Sybile en prit connaissance sans attendre et c'est satisfaite de la réponse qu'elle déposa ladite missive dans la salle du conseil du manoir Brûle-flanc afin que l'Edile en prenne connaissance.

Citation :

De Eric Caswell,
Beaulac,
Vallée d'Ocrechamp, Royaume de Hurlevent,

A Sybile Caswell,
Comté-du-Lac, Royaume de Hurlevent
Le trentième jour du neuvième mois de l'an trente-six,

Ma chère Fille,

J'ai été ravi d'avoir de tes nouvelles avec ta missive que j'ai bien eu. Je suis allé directement inspecter les réserves de bois dont nous disposons pour voir si nous pouvions répondre à ta demande. Nos réserves sont satisfaisantes mais avec l'hiver qui arrive je ne pourrais t'en céder qu'une partie. De plus je ne pourrais envoyer que du bois de chêne, j’espère que ça posera pas de problème.

Ainsi, je peux céder à ton corps militaire 157kg de bois de chêne pour 1 pièce d'or et 57 pièces d'argent. Normalement le coût serait plus élevé comme tu le sais, mais puisqu'il est question d'aider un digne corps d'armée de Hurlevent dont tu fais partie nos gens ne verront aucun problème, le souvenir de tes actions résonant encore dans leurs cœurs.

Honneur au Roi.

Ton père.

Eric Caswell

Joint avec la missive, une carte expliquant le chemin à prendre pour se diriger vers ladite vallée.

Quand la triste histoire du marchand remonta aux oreilles de Lohengrin, celui-ci secoua la tête avant de soupirer.

« Nous n'avons pas de temps à perdre avec ces banalités. Nous ne devons pas être la garde urbaine, mais préparer notre départ pour les îles brisées et sauver ce monde. Sauf si on m'en donne l'ordre, je participerai pas à cette quête. Ce qui compte, c'est les démons. Point barre. »

Après cette déclaration a certains de ses camarades, Lohengrin partit à la forge du Comté, où il tenta de négocier avec le forgeron pour qu'il lui répare son armure, en vain. Des insultes fusèrent et l'on vit le pauvre Osthfirer sans ses épaulières, ni ses gantelets. Et, à la place de ses bottes métalliques, il se déplaçait maintenant avec de pauvres chaussures en toiles.

Lohengrin, quant à lui, cessa de venir au quartier-général, s'éloignant très clairement des officiers. Il poursuivit son entraînement et passa la plupart de son temps à la taverne.

Ulrich semble être un homme controversé. Aussi efficace soit-il sur un champ de bataille, une fois la chope à la main c'est une autre personne qui s'éveille. Le genre à noyer des souvenirs dans l'alcool.